Blog de Mariano Moreno Casquete
lunes, 30 de agosto de 2010
martes, 24 de agosto de 2010
lunes, 23 de agosto de 2010
viernes, 20 de agosto de 2010
jueves, 19 de agosto de 2010
VIENTO DE OTRO MUNDO
Viento de otro mundo, acaricia mi piel.
Sé que hay otros vientos y están en éste,
aunque por entrar en ellos no apueste.
Viento de poniente, sé mi amigo fiel.
Calma no sufras no es nada personal,
dice el viento sin sentido ni razón,
en el camino hay de sobra corazón,
a pesar de que aguarda un cierto final.
En este mundo, no importa que al pasar
la niebla del destino te impida ver
las metas que al nacer soñaste alcanzar.
Más al cabo del camino has de saber
que no cuenta si ganaste por azar,
pues el tránsito a otro mundo puede ser.
Viento de otro mundo, acaricia mi piel.
Sé que hay otros vientos y están en éste,
aunque por entrar en ellos no apueste.
Viento de poniente, sé mi amigo fiel.
Calma no sufras no es nada personal,
dice el viento sin sentido ni razón,
en el camino hay de sobra corazón,
a pesar de que aguarda un cierto final.
En este mundo, no importa que al pasar
la niebla del destino te impida ver
las metas que al nacer soñaste alcanzar.
Más al cabo del camino has de saber
que no cuenta si ganaste por azar,
pues el tránsito a otro mundo puede ser.
EL HOMBRE DE PAPEL
EL HOMBRE DE PAPEL
Los folios se van amontonando, creo que no voy a ser capaz de archivarlos a este ritmo. El polvo me envuelve, el papel me ahoga, hace horas que sólo veo papel y más papel…Pero continúo poniendo el sellito redondo, es necesario tirar la vieja relación de folios para sustituirla por la nueva, aunque ya no caben en la papelera grande.
Acabo de hacer una pelotilla de papel sucio y voy a intentar encestar en la papelera pequeña del despacho, ¡vaya!, ha rebotado fuera, me ha parecido ver algo raro, como si entre los papeles fuera tomando forma la sombra de un rostro.
Miro con desconfianza hacia el folio que tengo justo detrás de mí.
Entonces aparece: el hombrecillo que habita en los archivos de papel, el hombre de papel. Lo borro inmediatamente.
Creo que se ha enfadado. De repente las cosas empiezan a revolotear por la oficina: formularios, ordenadores, impresoras, archivadores, notas de servicio interior, partes de baja, papeles de calco, enfurecidas subcarpetas, fatídicos fechadores…
Pronto los papeles me llegan hasta la cintura. Horrorizado contemplo cómo mis compañeros van despareciendo poco a poco, ahogados en papel. El jefe todavía se debate en su despacho, acosado por dos enormes sábanas de papel de impresora.
Huyo hasta la calle pero es inútil, me persiguen todos los papeles del mundo, ríos y torbellinos de papel que toman las aceras, envuelven a los peatones, paran el tráfico y ocultan el sol.
A lo lejos veo a un policía que intenta poner orden con el silbato, pero al acercarme me doy cuenta de que también él es de papel, igual que los coches cuyo tráfico intenta dirigir.
Cruzo deprisa frente a un kiosco, los hombres cuelgan inertes en el lugar donde antes estaba la prensa,
De las tiendas, de los centros comerciales, de los bares, de los cines, de las casas…escapan en remolino oleadas de figuras de papel con forma humana, que enseguida son arrastradas por el viento.
De los sillones del Parlamento y de los despachos del Gobierno hace tiempo que han desaparecido los hombres, sustituidos por oficios con membrete y por documentos confidenciales.
A duras penas consigo llegar a casa y cerrar la puerta. Los papeles se agolpan en el descansillo pero la puerta resiste.
¡Ya lo tengo! Conectaré el ordenador antes de que sea demasiado tarde, así sabré qué está sucediendo en todo el mundo.
Pero alguien se me ha adelantado; el hombre de papel sonríe sentado en mi silla. Mi cuerpo está desapareciendo, puedo ver los surcos de tinta en el lugar donde antes estaban mis venas, no me responden las manos ni los pies. Debe de ser el destino de todos los que se atreven a molestar al hombre de papel.
De pronto, una corriente de aire me levanta del suelo y vuelo hacia la ventana, revuelto junto con todas mis cartas y mis escritos, y al lado de un viejo recibo que ya nadie pagará.
Los folios se van amontonando, creo que no voy a ser capaz de archivarlos a este ritmo. El polvo me envuelve, el papel me ahoga, hace horas que sólo veo papel y más papel…Pero continúo poniendo el sellito redondo, es necesario tirar la vieja relación de folios para sustituirla por la nueva, aunque ya no caben en la papelera grande.
Acabo de hacer una pelotilla de papel sucio y voy a intentar encestar en la papelera pequeña del despacho, ¡vaya!, ha rebotado fuera, me ha parecido ver algo raro, como si entre los papeles fuera tomando forma la sombra de un rostro.
Miro con desconfianza hacia el folio que tengo justo detrás de mí.
Entonces aparece: el hombrecillo que habita en los archivos de papel, el hombre de papel. Lo borro inmediatamente.
Creo que se ha enfadado. De repente las cosas empiezan a revolotear por la oficina: formularios, ordenadores, impresoras, archivadores, notas de servicio interior, partes de baja, papeles de calco, enfurecidas subcarpetas, fatídicos fechadores…
Pronto los papeles me llegan hasta la cintura. Horrorizado contemplo cómo mis compañeros van despareciendo poco a poco, ahogados en papel. El jefe todavía se debate en su despacho, acosado por dos enormes sábanas de papel de impresora.
Huyo hasta la calle pero es inútil, me persiguen todos los papeles del mundo, ríos y torbellinos de papel que toman las aceras, envuelven a los peatones, paran el tráfico y ocultan el sol.
A lo lejos veo a un policía que intenta poner orden con el silbato, pero al acercarme me doy cuenta de que también él es de papel, igual que los coches cuyo tráfico intenta dirigir.
Cruzo deprisa frente a un kiosco, los hombres cuelgan inertes en el lugar donde antes estaba la prensa,
De las tiendas, de los centros comerciales, de los bares, de los cines, de las casas…escapan en remolino oleadas de figuras de papel con forma humana, que enseguida son arrastradas por el viento.
De los sillones del Parlamento y de los despachos del Gobierno hace tiempo que han desaparecido los hombres, sustituidos por oficios con membrete y por documentos confidenciales.
A duras penas consigo llegar a casa y cerrar la puerta. Los papeles se agolpan en el descansillo pero la puerta resiste.
¡Ya lo tengo! Conectaré el ordenador antes de que sea demasiado tarde, así sabré qué está sucediendo en todo el mundo.
Pero alguien se me ha adelantado; el hombre de papel sonríe sentado en mi silla. Mi cuerpo está desapareciendo, puedo ver los surcos de tinta en el lugar donde antes estaban mis venas, no me responden las manos ni los pies. Debe de ser el destino de todos los que se atreven a molestar al hombre de papel.
De pronto, una corriente de aire me levanta del suelo y vuelo hacia la ventana, revuelto junto con todas mis cartas y mis escritos, y al lado de un viejo recibo que ya nadie pagará.
miércoles, 18 de agosto de 2010
AVENTURA
Todos sobran.
Se interponen sin saberlo.
Pero tú ya has mirado,
y los ojos encontrados,
te aseguran que no hay otro destino.
Algo palpita muy dentro.
No deseas evitarlo.
Y es conquista.
Y es secreto.
Y es la vida
que te besa.
NO SON LOS OTROS
Cuando me doy cuenta de que el infierno,
no son sólo los otros sino el tiempo,
de un golpe airado esta cortina rompo,
y al cielo grito con ímpetu eterno,
y al diablo que mira tras el espejo,
triste y perdido en su ignorancia fatal,
comiendo la fruta del bien y del mal,
rebelde, vencido tras el reflejo,
le digo que vuele, que es la libertad,
que no son los otros, ni siquiera es él,
que es el espacio, es el mundo al revés,
es el velo que cubre la humanidad,
sé que no es el amor, que se esfuma infiel,
es un espejismo inferior al después.
LO QUE QUEDA
Sólo el ser, sabio ignorante,
sólo el aire, nunca el viento,
sólo paz, sólo un momento.
Sólo amor, sólo un instante
Sólo la memoria turbia
Sólo este futuro incierto
Sólo el vacío que había
Sólo este fragor distante
Sólo un crimen sin castigo
Sólo el rocío en la noche
Sólo el espejo conmigo
Sólo el dolor del reproche
Sólo una música errante
Sólo un ascua que se enfría
Sólo el potro del tormento
Sólo el ser, sabio ignorante.
LLUVIA
Finas gotas van calando
Finas gotas que recorren…
las almas que habitan la tierra,
llamas líquidas, dan forma,
a un mundo oculto de aire.
Llegan desde este otro aire
vahos, ideas y formas,
no sabemos como verlas,
pero el frescor que han dejado
se confunde con la tierra.
POR: SIMOVKA
Todos sobran.
Se interponen sin saberlo.
Pero tú ya has mirado,
y los ojos encontrados,
te aseguran que no hay otro destino.
Algo palpita muy dentro.
No deseas evitarlo.
Y es conquista.
Y es secreto.
Y es la vida
que te besa.
NO SON LOS OTROS
Cuando me doy cuenta de que el infierno,
no son sólo los otros sino el tiempo,
de un golpe airado esta cortina rompo,
y al cielo grito con ímpetu eterno,
y al diablo que mira tras el espejo,
triste y perdido en su ignorancia fatal,
comiendo la fruta del bien y del mal,
rebelde, vencido tras el reflejo,
le digo que vuele, que es la libertad,
que no son los otros, ni siquiera es él,
que es el espacio, es el mundo al revés,
es el velo que cubre la humanidad,
sé que no es el amor, que se esfuma infiel,
es un espejismo inferior al después.
LO QUE QUEDA
Sólo el ser, sabio ignorante,
sólo el aire, nunca el viento,
sólo paz, sólo un momento.
Sólo amor, sólo un instante
Sólo la memoria turbia
Sólo este futuro incierto
Sólo el vacío que había
Sólo este fragor distante
Sólo un crimen sin castigo
Sólo el rocío en la noche
Sólo el espejo conmigo
Sólo el dolor del reproche
Sólo una música errante
Sólo un ascua que se enfría
Sólo el potro del tormento
Sólo el ser, sabio ignorante.
LLUVIA
Finas gotas van calando
Finas gotas que recorren…
las almas que habitan la tierra,
llamas líquidas, dan forma,
a un mundo oculto de aire.
Llegan desde este otro aire
vahos, ideas y formas,
no sabemos como verlas,
pero el frescor que han dejado
se confunde con la tierra.
POR: SIMOVKA
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