JAZZ NO END: RADIO JAZZNOEND - BILL EVANS: LA POESÍA DEL JAZZ

JAZZ NO END: RADIO JAZZNOEND - BILL EVANS: LA POESÍA DEL JAZZ: Radio Jazznoend se transforma para este nuevo programa, en una velada literaria, alrededor de la poesía musical del pianista Bill Evans...

TIEMPO

TIEMPO

Palomas, palomas, racimos de palomas.

Batir de alas contra la noche,

como minutos de paz.

Amores que vencen, 

duermen en el tiempo del sol.

Las gotas del tiempo caen,

rompiendo la monotonía del mar.

Palomas y soles.

Las gotas del tiempo caen: –

desfile de hormigas por el desierto.

Mientras el canto del mar crece.

Mientras el canto del mar muere.

Mientras el canto del mar muere.

Mientras el canto del mar crece.

Palomas, palomas, racimos de palomas.

COSECHA DE PREGUNTAS

COSECHA DE PREGUNTAS

Cargado con mi cosecha de preguntas

camino hacia el olvido de mí mismo.

He recolectado con mimo…,

y desechado…,

casi todas las respuestas.

Cargado con mi cosecha de preguntas

Camino hacia un último interrogante. 

PRIMERIZA

 

 

 

PRIMERIZA

 

 

El sueño iba y venía sin llegar a convertirse en pesadilla. El caso es que ya era incapaz de controlarlo cuando ella intervino:

 

“Es que soy primeriza”

 

Recapitulemos: Todo comenzó con una, -en apariencia inocente-, reunión de amigos. Esa noche todo parecía fluir, los parámetros seguían el guión previsto y como de costumbre, la cena acabó convertida en una aventura surrealista a través los vericuetos nocturnos de la ciudad.

Las copas se sucedieron mientras la noche cálida de septiembre envolvía poco a poco los sentidos de los cinco amigos, que decidieron tomar otra copa en una terraza del barrio del Carmen.

 

La conversación transcurría chispeante, el calor se disipaba lentamente y los parámetros seguían el guión previsto, hasta que de repente: apareció ella.

La camarera sonriente, insinuante, rodeaba la mesa en una especie de contenido movimiento erótico, ella no sólo sirvió las copas y conversó con los cinco hasta la madrugada, también les dijo que estaban a punto de cerrar pero que les rogaba que no se fueran.

 

En cuanto cerraron, no tardó en citarlos a un encuentro privado en el interior del local, ya vacío. Su cuerpo desnudo refulgía a la luz tenue del bar, bailando encima de la barra, sus hermosos pechos oscilaban orgullosos al ritmo de la música y ya se despojaba del diminuto tanga, que se atascaba en los tobillos mientras sonreía y decía con una sonrisa entre pícara y modesta: “Es que soy primeriza”, cuando  de pronto, todos despertaron en el interior de los simuladores de la Corporación.

 

Nada pude hacer para recuperar sus cuerpos virtuales. ¿Sabotaje? No, no creo, simple torpeza o inexperiencia... El programa de sexo onírico, (el producto estrella de la Corporación Comercial del Sistema), había sido interrumpido abruptamente por culpa de uno de los soñadores, en este caso por la única soñadora y los cinco holo androides varones se habían quedado conectados a una especie de “limbo” virtual del que ya no podían despertar.

Claro que tampoco parecían desearlo.

 

 

 

 

  

LA GRIETA

LA GRIETA

 

 

 

Se había producido un silencio extraño, como un corte, como el principio de una ruptura.

Ambos comprendieron que no bastaba con invocarlo. Primero Esteban y ahora Silvia. Existía al margen de cualquier código que pudiera haber entre los dos.

Miraron una vez más hacia la brecha, en la esquina más profunda de la cueva, antes de abrazarse sin fuerzas, arrebujados dentro del saco de dormir.

Era mayor que la del primer día, cuando ni siquiera la vieron, y los bordes crecían en sierra, picando pequeñas fisuras y ramificándose por las paredes laterales.

Esteban acariciaba la cabeza de Silvia, apretada contra su hombro. La notaba diferente.

Logró dormirse; al rato, soñó que se despertaba. O, tal vez, soñó que soñaba que despertaba.

En el sueño, una Silvia despavorida le llamaba. Esteban quería ayudarla, pero era incapaz de moverse.

Despertó sudoroso en la habitación de un hotel, Silvia dormía profundamente de espaldas a él.

Se levantó, encendió un cigarrillo, dejó el mechero sobre el tocador, y entonces vio la grieta.

Le pareció más pequeña que en el sueño, pero inconfundible, con sus bordes recortados en forma de sierra. Miró en su interior, -ya no importaba nada-, vio una cueva, adivinó dos figuras que se apretaban en un mismo saco de dormir…Lo peor empezaba ahora, porque no se atrevía a mirar la cara de Silvia, vuelta de espaldas, Silvia durmiente, Silvia todavía ignorante.

 

 

 

 

 

PREGUNTA TRAS PREGUNTA

PREGUNTA TRAS PREGUNTA

Pregunta tras pregunta

Transcurre el día

Cuando llega la noche

Ya no hay preguntas

 

La noche es toda ella una pregunta

HUMO

HUMO Es la música líquida del tiempo, memoria eterna, pozo del olvido, espacio de otro mundo presentido que atrapa nuestras almas con su eco. Ilusiones, espejismos reales que breves se desvanecen como humo, estelas de este camino póstumo cruzado por sendas artificiales. Silba el viento de amor más poderoso para vencer al tiempo y a la muerte y un fragor gigantesco esplendoroso, recorre los rincones de la mente, prendiendo con el fuego más hermoso, amor que se adivina nunca ausente.