LA GRIETA
Se había producido un silencio extraño,
como un corte, como el principio de una ruptura.
Ambos comprendieron que no bastaba con
invocarlo. Primero Esteban y ahora Silvia. Existía al margen de cualquier
código que pudiera haber entre los dos.
Miraron una vez más hacia la brecha, en la
esquina más profunda de la cueva, antes de abrazarse sin fuerzas, arrebujados
dentro del saco de dormir.
Era mayor que la del primer día, cuando ni
siquiera la vieron, y los bordes crecían en sierra, picando pequeñas fisuras y
ramificándose por las paredes laterales.
Esteban acariciaba la cabeza de Silvia,
apretada contra su hombro. La notaba diferente.
Logró dormirse; al rato, soñó que se
despertaba. O, tal vez, soñó que soñaba que despertaba.
En el sueño, una Silvia despavorida le
llamaba. Esteban quería ayudarla, pero era incapaz de moverse.
Despertó sudoroso en la habitación de un
hotel, Silvia dormía profundamente de espaldas a él.
Se levantó, encendió un cigarrillo, dejó el
mechero sobre el tocador, y entonces vio la grieta.
Le pareció más pequeña que en el sueño,
pero inconfundible, con sus bordes recortados en forma de sierra. Miró en su
interior, -ya no importaba nada-, vio una cueva, adivinó dos figuras que se
apretaban en un mismo saco de dormir…Lo peor empezaba ahora, porque no se
atrevía a mirar la cara de Silvia, vuelta de espaldas, Silvia durmiente, Silvia
todavía ignorante.
